Jeden Tag laufe ich am Neckarufer.
Als ich sie zum ersten Mal sah, habe ich sie kaum wahrgenommen. Sie bog von der Brücke ein und trippelte vor mir her.
Hin und wieder begegnet sie mir. Sie läuft immer in die gleiche Richtung wie ich. Häufig überholt sie mich. Nie sehe ich ihr Gesicht. Ihr Gang verrät, dass sie älter ist. Ihr bodenlanger Mantel wippt mit jedem Schritt. Das Kopftuch sitzt fest.
Beim ersten Mal dachte ich, sie läuft, weil sie spät dran ist. Vielleicht ist sie auf dem Weg zur Arbeit, nach Hause, zu irgendeiner Pflicht.
Aber sie geht nie, sie läuft immer. Sie trainiert – egal wie heiß es ist. Der Mantel und das Kopftuch hindern sie nicht.
Sie läuft, und ich hole sie nie ein.
